Desolació, de Joan Alcover

Desolació

Jo só l’esqueix d’un arbre, esponerós ahir,
que als segadors feia ombra a l’hora de la sesta;
mes branques una a una va rompre la tempesta,
i el llamp fins a la terra ma soca migpartí.

Brots de migrades fulles coronen el bocí
obert i sense entranyes, que de la soca resta;
cremar ha vist ma llenya; com fumerol de festa,
al cel he vist anar-se’n la millor part de mi.

I l’amargor de viure xucla ma rel esclava,
i sent brostar les fulles i sent pujar la saba,
i m’aida a esperar l’hora de caure un sol conhort.

Cada ferida mostra la pèrdua d’una branca;
sens mi, res parlaria de la meitat que em manca;
jo visc sols per a plànyer lo que de mi s’és mort.

Joan Alcover

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Bé, és un poema una frase del qual tenia l'amiga Hari-na, al seu perfil, em va agradar, i preguntant preguntant, l'he trobat (m'han ajudat). És un gran poema, als meus ulls. És el tipus de poesia que m'agrada, tot i que ja poc s'escrigui així.

De talls, i forats en el melic

De talls, i forats en el melic.

Vaig nàixer amb un gran plor, segur,

- o això em diuen-

amb un tall a la panxa de la meva mare,

i un forat en el meu melic.

Ara neixo sense grans plors,

ni segurs ni insegurs, - o això dic-

sense tall en la panxa de la meva mare,

encara que li queda una vistosa cicatriu,

i amb el mateix forat en el melic; tot i que més gran.

Els gats naixen set vegades, i en moren set més,

alguns insectes, viuen tant sols un parell de dies,

i alguns humans, naixen vius, i viuen morts,

i d’altres naixen vius, moren en vida, i naixen

...de nou.

Alexandre Domènech

En algun lloc d’un trajecte en bus

23 de juny de 2009

"Algo sobre la locura" y "¿Duerme o sólo muere?

Dos visiones distintas, dos relatos de autores distintos, de un mismo cuadro. De Yurena Guillén y Alexandre Domènech.

Cuadro, Ophelia de Sir John Everett Millais

Yurena Guillén

Algo sobre la locura

-Microrrelato-

Para poder descifrar el olor del viento, traducir el rumor de las hojas de los árboles y esclarecer la intensidad con la que el sol penetra en cada una de sus perforadas extremidades, no tuvo más que cerrar los ojos y permanecer en silencio.

Un silencio que, tras la llegada de la primavera, ahogó la agitación nerviosa de sus sábanas, asfixió los obstinados ecos de la demencia de sus últimos días y desvaneció, en un suspiro, su cuerpo desnudo, cansado, torturado.

En este instante de iluminación y de sosiego, el inquietante y turbado aliento de tu nombre se retuerce como una serpiente de cascabel, como el incisivo filo de una navaja aún por estrenar. Y antes de ser sorprendida por su avieso descenso a los infiernos, inmola lo que queda de su apenado cuerpo.

Inspirado en una parte muy definida del drama shakesperiano “Hamlet” y propuesto como ejercicio a una petición ineludible.

Autor: Yurena Guillén

Alexandre Domènech:

¿Duerme o sólo muere? - relato-

No sé si duerme, o sólo está muerta. La habitación huele raro, hace días que huele muy raro y des de mi cama, apenas entran ya olores de la calle, antes entraban rayos de canela, de harina, y de flores recién cortadas, por la mañana, y de caldo caliente por la noche; pero hace ya muchos días, quien sabe si semanas que no abro la ventana.

Y ahora sólo huele a mí, a mi cuerpo, a mi soledad, a mis temores, a mis fracasos. Pero ella sigue ahí, flotando en su agua, con su ramo en las manos. Y yo con la misma pregunta que me he hecho siempre, desde que lo colgué en mi pared. ¿Duerme o sólo muere?

Él se fue una mañana oscura de invierno, y no regreso una noche clara de verano. Y yo ya no espero, ni desespero, solo duermo para no morir, o muero, quizás mientras duermo.

Un día volverás a reír Amanda, y ya ni te acordarás de mí en tu futuro. Me dijo. Pero el futuro es un ayer continuo, y cada día que pasa, me acuerdo más de sus ojos despiertos por la madrugada y su mirada dormida por la mañana, de su boca suave cómo la cama recién hecha, y su pelo ondulado cómo las olas de mi mar. Y el futuro, se va convirtiendo en un gran ayer. Un ayer mezquino, pues no me deja ni ver ya que ni fui feliz con él en el fondo, que nunca me quiso, que nunca me amó. Pero que fue la vez en la que estuve más cerca de ser amada.

No sé si duerme, o quizás sólo está muerta.

El teléfono suena con fuerza, casi cómo un martillo que golpea en las paredes de mi corazón; y mi mente se me asusta, pero mi pecho se ilusiona. ¿Será él? ¿Aún quiere seguir mintiendo diciendo que me quiere? Me levanto rápida y la vejez de mi cuerpo de treinta y dos años me marea.

- ¿Si?

- Amanda. Soy yo. Sólo quería decirte que esta noche estaré en la ciudad, por si quieres que nos veamos un momento.

Duerme, seguro que duerme, no está muerta. Ella es de las que moriría con los ojos cerrados y no abiertos.

Autor: Alexandre Domènech

Ot i Clarence, pensaments d'un home i d'un peix

Ot i Clarence, pensaments d’un home i d’un peix.

Ot:

Pobre Clarence, creu que el seu aquari és el mar, i des de fa tres anys dóna i dóna voltes, pensant, qui sap, que ha recorregut ja mig oceà. A vegades es queda quiet, immòbil, flotant, i tot i que no tanca els ulls perquè els peixos mai els tanquen, jo sé que dorm.

Diuen que la memòria dels peixos dura uns tres segons, així que quan fa una volta a l’aquari, ja ha oblidat de que ja ha fet la volta sencera, i sant tornem-hi a començar, així tot el dia, i part de la nit (perquè quan jo dormo no sé molt bé que fa).

Un home panxa amunt, sol ser senyal de què dorm profundament, en un peix, de què ha mort, així que espero que en Clarence, no me’l trobi mai panxa amunt pel matí, i si a cas, que se’l trobi la meva mare millor, perquè no sabria que fer-ne d’un peix mort.

Ell viuria, o preferiria morir si sabes que això no és més que un aquari amb aigua que jo mateix escalfo amb llums? Que mai tindrà fills, perquè no compraré cap més peix de la seva espècie, i que tota la vida menjarà aquestes espècies de gambes dissecades que li tiro a l’aigua un parell de cops al dia?

Agafo el pot de gambes, i li tiro un grapat a l’aigua, i ell, com excitat per l’olor del menjar de peix, puja corrent (o més ben dit nedant) cap a la superfície a menjar, tot atabalat, com si fossin les últimes gambes mortes que tindrà el gust de menjar a la seva vida.

Pobre Clarence, que trista deu de ser la vida d’un peix.

Clarence:

Fa tres anys que conec a l’Ot, i a vegades crec que es pensa que jo penso que deu de ser la meva mare, o el meu déu, com si jo no sabés que provinc d’un de cents d’ous que algun dia, es varen dipositar en el fons d’un terra fet de pedretes artificials. I que els meus pares, a hores d’ara, ja deuen de descansar en el fons d’una deixalleria o l’estómac d’un gat casolà.

Mai l’he vist amb la companyia d’una dona que l’estimi, ni fent un petó d’amor a una noia, i el màxim que fa en el seu dia a dia es seure davant d’un ordinador, mirar la televisió, portar els plats de menjar que la seva mare li deixa a la taula del menjador a la cuina. I quedar-se hores i hores, mirant-me donar voltes per l’aquari.

Em fa pena l’Ot, pensa que aquest pis, que no es ni seu, és el món, amb lo gran i increïble que és el món, i que amb l’ajut de la televisió ja en té prou per entendre el món i les persones. Què infeliç que és la seva vida, vivint reclòs en un pis de seixanta metres quadrats la major part del dia, per llevar-se cada dia a les vuit per anar a treballar de soldador en la mateixa empresa des de fa deu anys.

No sé si desitjaria continuar vivint si sabés lo inútil que és la seva vida, que mai farà un petó d’amor vertader, i que sempre li portaran el plat a taula, i ell s’aixecarà i el deixarà a la pica de la cuina.

Alexandre Domènech

13 de juny del 2009

Si tus ojos fueran menos atlánticos

Imagen:

"Atlántico"

de: Marta Moro

Si tus ojos fueran menos atlánticos

Si tus ojos fueran menos atlánticos,

y viera yo menos mar en ellos, menos noche de estrellas,

y menos marea que con la luna se acerca y se aleja;

no sé, quizás no vería.

Si mis ojos fueran menos mediterráneos,

y vieras tu en ellos menos olivos, menos bosques de pino,

y menos montañas nevadas y prados en verano;

no sé, quizás no verías.

Y si pudiera escribir, alguna poesía,

algún bello verso, más bello que mi propia letra,

que mis silencios cuando se acerca el mediodía;

no sé, quizás te lo escribiría.

Y si pudiera ser nube en un papel azul,

y evaporar mis párpados, mis labios, y mis largos dedos,

y navegar a dos mil metros, sólo para sonreírte;

no sé, quizás lo sería.

Alexandre Domènech

10 de juny de 2009

En algun lloc d’una tarda de paraules a l’amor.

Humus

Humus

Viuen entre nosaltres,
en la nostra terra, que és el nostre món,
- agradi o no agradi, com una mena de torreta-
i viuen, a vegades fins i tot més de cent anys,
i mengen, defequen el que mengen, i procreen;

a vegades, solen vestir bé, els encanta (i molt!),
sobretot els vestits d’etiqueta i les corbates cares,
els cotxes grans i potents, si pot ser que espantin,

donen la mà somrient i els seus ulls no parlen
- però delaten-. I no pensen mai ni amb la mort,
ni amb la pobresa, ni amb la gana, ni les dones
que no es fixen ni amb les corbates ni els cotxes.

Però a vegades creuen amb Déu, un Déu que dóna
i calla, que mira cap un cantó, mentre ells pequen
(quan roben: roben el dret de viure, de ser feliç,
de menjar, de no plorar, de no patir, d’estimar).

Viuen entre nosaltres,
per tot arreu hi són, son arrogants i prepotents,
i si poden, mengen, defequen, i tornen a menjar.

Alexandre Domènech
En algun lloc de la meva rebel•lia
06 de maig de 2009

de mujeres y ángeles

Nada jocosamente puedo decir, que no hay nada más maravilloso que la vida.

De mujeres y ángeles. 

Su pelo rizado se rizó especialmente esa noche, y los suaves soplos de viento que son la timidez más afortunada que hay en el mundo, pasaron por dentro de sus tirabuzones, silbándole pequeños fa y sol en su oreja puntiaguda. Sus ojos anduvieron por la calle, abiertos cómo siempre, quien sabe si abiertos por la falta de luz que hay en el mundo, o para no privar a los humanos de su belleza, de sus ojos verdes como la albahaca más fresca.

Al cruzar la esquina, se abrieron especialmente, vio enfrente de ese bar, al que todo aquél que no sea bebedor empedernido tiene prohibida la entrada, delante de ese bar que por no tener, no tiene ni sillas; a ese chico de sonrisa miedosa, contando monedas en la palma de su mano, mirando a dentro del bar, cómo calculando el atajo más rápido para entrar, comprar un paquete de tabaco rubio, y no contagiarse de la depresión del alcohol. La sonrisa miedosa del chico dejo de serlo por un día, quien sabe si por la grandeza de la luna que brillaba esa noche, o por los ojos de ella, que lo miraron fijamente rompiendo su delgado caparazón de hielo. A él, se le aceleró el corazón, cómo siempre que se encontraba con su mirada por la calle, que era una vez por año, y por primera vez dejó escapar unas palabras para ella, a las que ella respondió con unos labios rojos cómo las fresas dibujando una sonrisa pícara.

Ella giró el cuello al pasar, buscando aún su mirada, pero él ya se había vuelto a perder entre sus pensamientos, y su cigarro encendido. Continuó andando, pensando en ese chico de mirada castaña del que no sabía ni el nombre, y al llegar a la plaza, se encontró con María, su compañera de placer nocturno y a veces diurno, a la que saludo con un beso largo en su boca carnosa. Las dos se abrazaron, se cogieron de la mano, y marcharon avenida abajo, lejos del ruido horrible de ese pub musical.

Su deseo, estaba firme, aún recordaba con detalle la última noche que pasaron juntas, hacía una semana. Pero no podía dejar de pensar en el chico de la mirada castaña y la sonrisa miedosa; quien sabe, pensó, quizás no amo a los hombres pero si a los ángeles.

En algún lloc d'una nit de mirades

2 de maig de 2009

Alexandre Domènech