"Algo sobre la locura" y "¿Duerme o sólo muere?

Dos visiones distintas, dos relatos de autores distintos, de un mismo cuadro. De Yurena Guillén y Alexandre Domènech.

Cuadro, Ophelia de Sir John Everett Millais

Yurena Guillén

Algo sobre la locura

-Microrrelato-

Para poder descifrar el olor del viento, traducir el rumor de las hojas de los árboles y esclarecer la intensidad con la que el sol penetra en cada una de sus perforadas extremidades, no tuvo más que cerrar los ojos y permanecer en silencio.

Un silencio que, tras la llegada de la primavera, ahogó la agitación nerviosa de sus sábanas, asfixió los obstinados ecos de la demencia de sus últimos días y desvaneció, en un suspiro, su cuerpo desnudo, cansado, torturado.

En este instante de iluminación y de sosiego, el inquietante y turbado aliento de tu nombre se retuerce como una serpiente de cascabel, como el incisivo filo de una navaja aún por estrenar. Y antes de ser sorprendida por su avieso descenso a los infiernos, inmola lo que queda de su apenado cuerpo.

Inspirado en una parte muy definida del drama shakesperiano “Hamlet” y propuesto como ejercicio a una petición ineludible.

Autor: Yurena Guillén

Alexandre Domènech:

¿Duerme o sólo muere? - relato-

No sé si duerme, o sólo está muerta. La habitación huele raro, hace días que huele muy raro y des de mi cama, apenas entran ya olores de la calle, antes entraban rayos de canela, de harina, y de flores recién cortadas, por la mañana, y de caldo caliente por la noche; pero hace ya muchos días, quien sabe si semanas que no abro la ventana.

Y ahora sólo huele a mí, a mi cuerpo, a mi soledad, a mis temores, a mis fracasos. Pero ella sigue ahí, flotando en su agua, con su ramo en las manos. Y yo con la misma pregunta que me he hecho siempre, desde que lo colgué en mi pared. ¿Duerme o sólo muere?

Él se fue una mañana oscura de invierno, y no regreso una noche clara de verano. Y yo ya no espero, ni desespero, solo duermo para no morir, o muero, quizás mientras duermo.

Un día volverás a reír Amanda, y ya ni te acordarás de mí en tu futuro. Me dijo. Pero el futuro es un ayer continuo, y cada día que pasa, me acuerdo más de sus ojos despiertos por la madrugada y su mirada dormida por la mañana, de su boca suave cómo la cama recién hecha, y su pelo ondulado cómo las olas de mi mar. Y el futuro, se va convirtiendo en un gran ayer. Un ayer mezquino, pues no me deja ni ver ya que ni fui feliz con él en el fondo, que nunca me quiso, que nunca me amó. Pero que fue la vez en la que estuve más cerca de ser amada.

No sé si duerme, o quizás sólo está muerta.

El teléfono suena con fuerza, casi cómo un martillo que golpea en las paredes de mi corazón; y mi mente se me asusta, pero mi pecho se ilusiona. ¿Será él? ¿Aún quiere seguir mintiendo diciendo que me quiere? Me levanto rápida y la vejez de mi cuerpo de treinta y dos años me marea.

- ¿Si?

- Amanda. Soy yo. Sólo quería decirte que esta noche estaré en la ciudad, por si quieres que nos veamos un momento.

Duerme, seguro que duerme, no está muerta. Ella es de las que moriría con los ojos cerrados y no abiertos.

Autor: Alexandre Domènech